BOSTEZOS

Poesía Perezosa

Foto: Kole Seoane

BOSTEZOS

POESÍA PEREZOSA

BOSTEZO 1

Me cuesta escribir

……..

…….

incluso poesía

…….

¡que ya es decir!

……..

Pero no me cuesta subir a la montaña

Para ver la vida

Con su sexo al aire

Desnuda

sin complejos

y sin lascivia que oler

Y una vez arriba

 respirar la humillación de la carne.

BOSTEZO 2

Hoy he visto un cangrejo

y me ha recordado a mí

recorriendo hacia atrás

un camino pre-visto

temiendo toparse con algún obstáculo

que le impida llegar al mar

y quedarse en la arena sin saber qué hacer

esperando que suba una marea

que le permita flotar

para luego nadar

eso sí, hacia atrás

y seguir pensando

que el futuro es lo demás.

BOSTEZO 3

Todo me cansa

Me cansa mi propio yo

El movimiento agota

Es mejor enraizarse

Y dejar que el viento te meza

Sin mudar de lugar

Eso es sexo

Y no lo del tálamo nupcial

Simple ataúd genital.

BOSTEZO 4

Esta lluvia es perezosa

Le cuesta caer

No sabe por qué llueve

Lo hace sin ganas

Simple manía por mojar

Me gusta la lluvia perezosa

Sin prisa para amar

Lenta seducción

Húmedos deseos

Goteo placentero

Lágrimas voluptuosas

Eyaculadas por una oculta existencia.

BOSTEZO 5

Conozco un Foxtrott perezoso

Que no está hecho para bailar

Sino para soñar

Oníricas notas

Escritas por un ruso miope

Que me ayudan a ralentizar la vida

Ante tanta prisa amenazante

Y tanto quehacer espeluznante.

BOSTEZO 6

¿Y qué pasa si renuncio a ser un Homo faber?

¿Qué me harán?

Porque al que a esa condición renuncia

Algo con él se ha de hacer

Hacer

Hacer

Hacer

Para que se ponga inmediatamente a maniobrar

y a soñar no vuelva nunca más.

BOSTEZO 7

A la vida le da igual lo que hagamos

Porque ella no hace nada

Se dedica simplemente a vivir

Sin diferenciar una cosa de otra

Hace una nuez, vive una nuez

Hace una lombriz, vive una lombriz

Hace un cerdo, vive un cerdo

Pero hace una persona y

Malvive una persona

Porque ésta se empeña en hacer

Y rehacer

Todo aquello que cree necesario

Para sobre-vivir

Que no es lo necesario

Para vivir

BOSTEZO 8

El miope ruso

También compuso

Un vals perezoso

Seguramente cansado

De tanto soviético ocioso

Para deportar artistas al fondo

De un mundo helado.

Baile pausado

Tres tiempos encontrados

Futuro, presente y pasado

Mientras el sonido

Abrazado al mundo

Marca el paso

Con ritmo preciso

Pero tranquilo

Simplemente montado

Sobre este vals perezoso

BOSTEZO 9

Se me nota mi poco amor al trabajo

Al trabajo remunerado, claro

El que no harías sin un sueldo asignado

No al otro, por supuesto

A éste desde bien pequeño me encomendé

Pero es que vivir no es trabajar

Y no se puede trabajar sin vivir

Pero sí al contrario

Y no me refiero al millonario

Para éste vivir sólo es ganar

Pero ganar dinero

Y eso ya es estar muerto por entero.

BOSTEZO 10

Pero no me cuesta subir a la montaña

Para ver amarse a los cuervos

Con sus piruetas obscenas

Y sus broncos piropos

Rebotando en las paredes

De los riscos cariñosos

No me cuesta para nada

Comenzar la caminata

De pendiente empinada

Para oler la lujuria

En los cuervos desatada

BOSTEZO 11

Hay más sexo en un encinar

Que en un millón de sábanas

Estrechos nichos de gónadas

Esto puede extrañar

Pero algún día se entenderá

Cuando el hombre supere al hombre

Y vuelva a ser un animal

BOSTEZO 12

Una oruga me mira

Y yo a ella

Ninguno se mueve

Pero nos sentimos

El uno al otro

Sin prisa

¿hasta cuando?

Lo siento

He de orinar

BOSTEZO 13

Sí, lo he de confesar

Me declaro cazador incondicional

Pero sólo de una especie

Cazador de bostezos

Eso es lo que soy

Los intuyo

Espero

Los veo

Los diseco con mi memoria

Y los guardo en el álbum de bostezos

Ya tengo de muchas clases

Míos de adolescente

Míos de joven

Míos en el faro

Míos viajando

Hasta míos en la ciudad (igual los quito)

De perro

De gato

De oveja

De cabra

De vaca

De caballo

De amigos

De amigas

De gaviotas (sí, sí, de gaviotas)

Y mi bostezo más preciado:

Un bostezo de lagartija

Sí, lo he de confesar

Me declaro cazador incondicional.

BOSTEZO 14

El bostezo es contagioso

Como la ira

O la tristeza

Pero a diferencia de éstas

Que dejan mancha

El bostezo te limpia el alma

Para que luego la luzcas impoluta

Cuando vuelvas a bostezar

Qué pena que no le dejen pandemiar

Porque la prisa le mata

Pensando que es un mal-estar

BOSTEZO 15

Qué mal parado ha quedado el vago

Cuánto vago mal entendido

Cuánto holgazán vilipendiado

Por todos aquellos que han pensado

Que el trabajo remunerado

Es el gran regalo

que Dios nos ha concedido

Pero hay otra vagancia escondida

La de quienes de por vida

Solo piensan en trabajar

Para así algo producir

Que a la sociedad haya de beneficiar

Olvidando que este mundo aciago

Se ha quedado ya sin soñar

Y sin el sentido de vivir

Sé que a muchos les parecerá mal

Pero yo me declaro vago

Un verdadero vago social

Y no me avergüenzo

Y no me acomplejo

Mucho peor me parece

Quien olvidándose del bostezo

Se alegra y se enorgullece

De estar muerto por completo

Porque muerto está

El que ya no puede bostezar

Ganará dinero

Poseerá prestigio

Pero si un día contempla un grillo

Se dará cuenta

De lo poco que ha conseguido

Y todo por no vivir

Y todo por trabajar

Trabajar sin sentirse amado

Eso sí que es un vago

Todo un vago redomado 

BOSTEZO 16

A mí me aman los olivos

Y también la hayas

Por qué lo voy a ocultar

Lo siento al mirarlos

Incluso al abrazarlos

Y cuando les hablo

Y cuando les beso

Me da igual lo que otros digan

Son amores sinceros

Son caricias austeras

Pero que nunca podré olvidar

BOSTEZO 17

Una copa de pacharán me mira

A las cuatro de la tarde

También un café cortado

Se dedica a mi contemplación

Enciendo una pipa

Parece un ritual

Pero el placer aquí aflora

En cada bocanada de humo

En cada beso a la copa

En cada sorbo de café

Solo se acelera algo el corazón

Como ocurre en cualquier seducción

BOSTEZO 18

Tiene gracia ser un perezoso

Aprendes con lentitud

Te mueves con lentitud

Ralentizas tu mirada

Y tus pensamientos

Toda ambición se esfuma

Porque cansa perseguirla

Quizás sólo esperas la muerte

Pero sin prisa

Ya llegará

Me da tiempo a bostezar

Una vez más

BOSTEZO 19

Hay cartas que me hablan

Y me cuentan porvenires

No todos ineluctables

Me escuchan tranquilas

Me susurran al oído

Yo solo espero

Yo solo miro

Y atiendo sus consejos

Porque me he cansado de conversar con el hombre

Me resulta aburrido

No tiene tiempo para nada

Y cuando le cuentas cosas

Mira el reloj

¡Que se vaya al carajo!

Con la de cosas que hay por oír

Pero no del hombre

Sino de todo el vivir

BOSTEZO 20

El pacharán disminuye

Son las cinco

La pipa aguanta

El café ya desapareció

Mi perro duerme

Un sueño enroscado

La siesta abraza a mi mujer

Tiempo en  que yo les amo

Mientras beso mi copa

Mi copa de pacharán

BOSTEZO 21

Me aburre el hombre

Con sus manos vacías

Con su vida hueca

Y su mirada desahuciada

Con solo un afán:

Llenar la cuenta bancaria

Prefiero al alcaudón

Que almacena insectos

Por lo menos se los come.

BOSTEZO 22

Afortunadamente hay momentos

En los que no sé qué hacer,

Porque afortunadamente

nadie me enseñó

A rellenar ese tiempo

para evitar a toda costa

Que tu vida tenga

Minutos deshechos

Un minuto deshecho

No es un desecho de minuto

Sólo es un trozo de hamaca

Donde descansar alguna idea

Y dejarla dormir

Por eso hay momentos

En los que afortunadamente

No sé qué hacer

BOSTEZO 23

Para ser un caracol

O en su defecto una tortuga

Se necesitan tres condiciones:

Ser tu mismo criado

Ser tu mismo médico

Ser tu mismo abogado

Y tu me preguntarás

¿Qué sentido tiene ser un caracol

o en su defecto una tortuga?

Un vivir tranquilo

Que no es lo mismo

Que un tranquilo vivir

Sino vivir siendo sólo

Tú mismo

BOSTEZO 24

El niño llora al nacer

No por una bofetada

Sino porque sin hacer nada

le han asignado un quehacer

El de vivir para ser

la persona gobernada

Y hasta tal punto manejada

Que tema enloquecer

Solo es terror por ver

Que pronto será  tratada

Como una pieza oxidada

De un reloj de pared

BOSTEZO 25

Las cuatro y media de la tarde

Otro día

Otra pipa

Otro pacharán

Otro sueño enroscado

El de mi gato

Otra siesta abrazándole a Ella

Yo no bostezo

El tiempo lo hace por mí

BOSTEZO 26

En ocasiones

El destino es tozudo

Y por mucho que te empeñes

Se saldrá con la suya

Solo puedes esperar y comprobar

Si es verdadera tozudez

O simple apariencia

Si lo primero tira el Rey

Si lo segundo dale jaque

Pero no busques tablas

Eso es de cobardes

Y sobre todo

Tómate tu tiempo

Para comprobar

Si es verdadera tozudez

O simple apariencia

Sí

El tiempo te lo dirá

BOSTEZO 27

Conozco gente

Que ha practicado

Budismo de lavadora

Contemplando el infinito

Mientras la ropa se desprendía

De sus manchas

Limpiando la memoria

De toda suciedad adosada

Sin detergente

Sin suavizante

Sin lejía blanqueante

Pero esa gente

Es gente muy especial

BOSTEZO  28

Despacio

Despacio

Despacio

Despacio

Despacio

¿Despacio el qué?

No sé

Pero despacio

BOSTEZO 29

Un viejo molino

Deja pasar el agua

Para moler recuerdos

Como antes granos de trigo

Pan melancólico

Que dejo a un lado

Para ser comido por otros

No tengo hambre de recuerdos

Prefiero oír el bostezo

De los chopos desperezándose

Y al verderón cansino

Prefiero también contemplar

Las tejas jubiladas del molino

Esperando que un Sol perezoso

Les caliente un rato al menos

Y oigo al triguero

Y miro cómo un álamo mutilado

Espera que el tiempo lo disuelva

Como a este viejo molino

Que se me ha quedado enganchado.

BOSTEZO 30

Un bastón camina

Por un sendero conocido

Recordando que hace cuarenta años

Otra mano le acompañaba

Una mano antepasada

Una mano trasvasada

Por un camino recorrido

Desde el cero a la nada.

BOSTEZO 31

A este Sol perezoso

Le cuesta calentar

Acaricia con sus rayos

Pero se cansa pronto de ser Sol

Prefiere entretener a las nubes

Con mil historias del pasado

Y ellas tontas se detienen

Para escuchar a este Sol cansado

Sin embargo a mí me basta su tibieza

Para hacerme el muerto y flotar

En un estanque de horas verdes.

BOSTEZO 32

Comienza a caer

Una llovizna de recuerdos

Me pongo el impermeable

Para contemplar tranquilamente

Cómo ese zumo de la memoria

Vierte sus lánguidas gotas

Sobre mi cuerpo entero

Y cómo resbalan por el chubasquero

Y cómo acaban en el suelo

Y cómo espero a que escampe

Y cómo permanezco seco

Después de esta llovizna

Llovizna de recuerdos

Que ahora forman un charco

Un simple charco en el suelo

BOSTEZO 33

Miro al horizonte

Desde este faro instalado

En el acantilado del tiempo

Veo a lo lejos una casa

Que navega pausadamente

En un mar tranquilo

Tranquilo y esperanzado

Mi faro está luciendo

Todo es cuestión de esperar

La casa es marinera

Sé que no zozobrará

Porque un faro en el tiempo instalado

Sirve para cualquier mar

Y a esta casa no le importa

Que el mar por donde navega

Sea un mar un tanto especial

Ni Cantábrico ni Mediterráneo

Sino un precioso mar de cereal.

BOSTEZO 34

¡Qué imagen tan sobrecogedora!

¿es una faro sin farero?

No, es una iglesia sin cura

Una iglesia abandonada

No por Dios sino por la locura

Sus destellos eran campanadas

Su luz imaginada

pero orientaba a un montón de almas

Con rumbo aunque despistadas

En lo alto permanece

¿qué locura la desahució?

Es una demencia extraña

Dictada por un ordenador

Que ordena nuestras vidas

Que las conduce como un pastor

Como antes creían que hacían

El cura y el gobernador

¿y su osario que nos cuenta?

Cuenta falanges

Cuenta fémures

Cuenta tibias y omoplatos

Mientras observa asombrado

Cómo ahora hemos cambiado

vírgenes, santos y ángeles

Por un montón de aparatos.

BOSTEZO 35

Junto al osario de esta iglesia

Junto a un muro enmohecido

Junto a un mundo perdido

Contemplo todo este paisaje

Las campanas duermen

Como los muertos

Las oraciones permanecen encerradas

¿la llave de la iglesia quién la tiene?

Tampoco quiero entrar

Me basta con poder apoyar mi espalda

Junto al osario de esta iglesia

Junto a este muro enmohecido

Perdido en este mundo

De campanas dormidas

Bostezo

El Sol se tumba sobre el horizonte

Cansado de iluminarnos la vida

El aire se refresca

Unos vencejos chillan

Junto al osario de esta iglesia

Y me imagino aquí descansando

Al final de mis días

Otro bostezo

Mi cuerpo se despega del muro

Y se levanta

Parece que hay algo que le llama

Que no es la muerte

¿serán las ganas de cenar?

viaje-a-la-ultima-casa

Aquí encontrarás una novela corta, un relato de viajes, una introspección hacia el interior o quizás nada de eso y solamente unas páginas rellenas de palabras inútiles. Si quieres leerlo me gustaría que juzgaras por tí mismo.

acantilado1

Relato en prosa poética donde se encuentran las sensaciones expresadas por un farero que, por diversas circunstancias, abandona el faro y se traslada a la ciudad.

SEGUNDO PLATO…

logofonía para un premuerto

GUÍA PARA LA LECTURA

El escrito se debe leer respetando las indicaciones de “tempo” es decir, velocidad, que aparecen en cursiva y entre paréntesis precedidas y seguidas de puntos suspensivos. Las indicaciones son similares a las que se pueden encontrar en una obra musical y su traducción es la siguiente:

-Allegro ma non troppo: velocidad normal de lectura

-Allegro: una velocidad más rápida de lo habitual

-Lento: leer de forma pausada espaciando las palabras

-Accelerando: se aumentará la velocidad de lectura progresivamente hasta alcanzar el allegro.

-Rallentando: se disminuirá la velocidad de lectura hasta el moderato (lectura normal).

-,, : Dos comas. Pausa algo mayor que la coma habitual

-,,,: Tres comas. Pausa bastante mayor que la coma habitual

SEGUNO PLATO

(logofonía para un premuerto)

Allegro, ma non troppo

Cuesta comenzar a escribir, siempre cuesta empezar a reunir unos caracteres que se transformen en sonidos internos para todo aquel que repte con sus ojos por encima de ellos, y cuesta mucho más si lo que has de contar es la muerte de un compañero, de un amigo que todavía parpadea pero, que sin saber cómo ni por qué, tú has visto muerto dentro de un inexplicable bucle del tiempo donde te has inmiscuido, de forma involuntaria, sin estar ebrio, sin haber ingerido ningún tipo de droga alucinógena, sin padecer, o eso creo yo, alguna enfermedad nerviosa que me pudiera producir este tipo de imágenes, apareciendo de improvisto en medio de una conversación anodina, y lo que todavía me resulta más asombroso, sin que esa conversación dejara en ningún momento de ser fluida, todo lo fluida que puede ser aquella conversación entre dos compañeros de trabajo de los que uno ya está jubilado y el otro permanece en una actividad anodina pero remunerada cada comienzo de mes, conversación donde el jubilado recuerda años de gloria y el compañero activo traduce esa información afablemente, con la esperanza de no llegar a tener nunca que añorar los años laborales, pero con la sospecha de que sin embargo lo acabará haciendo y sin recordar por el contrario ese sentimiento de repulsa que ahora siente hacia los que así los recuerdan, y por ello cayendo en una melancolía que el propio monólogo del jubilado va produciendo a modo de mantra hipnotizante, y tú escuchas y asientes y sonríes y arqueas los ojos y vuelves a sonreír pero procurando que esta vez la boca muestre un aspecto diferente al que tenía con la sonrisa anterior, a modo de variaciones sobre un mismo tema, y rellenas algunos minúsculos huecos del monólogo con algunas exclamaciones afirmativas, un claro, un sí, un desde luego, un ya me parecía, y luego variaciones otra vez de nuevas sonrisas acompañadas ahora de un claro está, de un si si si, de un por supuesto, de un si es lo que yo digo (emitido rápidamente para que el jubilado no se sienta interrumpido en su recorrido hacia el pasado), y sin dejar de comer pero haciéndolo con la mesura necesaria para que no interprete que te dan igual sus comentarios, que ya no puedes simular sorpresa porque son tan conocidos para ti que resulta imposible revestirlos con cualquier ropaje novedoso, y le aprecias y le oirás con cariño una vez más todos sus recuerdos mientras observas en su rostro cómo el tiempo ya se ha encargado de ir anotándolos uno por uno en su semblante sin que hiciera falta que los relatara, porque ya los escriben sus arrugas y sus ojos, sobre todo sus ojos, a los que tampoco puedo mirar excesivamente no sea que malinterprete mi mirada, porque cuando un amigo te cuenta algo has de dirigir tus ojos a sus labios, como reafirmando su conversación, como asegurando una comunicación que el abismo de cada una de las soledades podría arruinar con sus interferencias, justo lo contrario de cuando hablas con una persona a la que amas, y a la que envías durante la conversación miradas furtivas que lanzan disparos silenciados pero con la intención de dar en el blanco y cobrarte aunque sea una pequeña presa, que para ti ya es suficiente, solo que el jubilado no quiere ver en tus ojos la juventud perdida y prefiere que los dirijas a su boca de donde salen cascadas de palabras interminables, que te salpican, que te resbalan, que te empapan, que te molestan y que te atan a tu propio destino, porque te penetran por todos los poros de la piel, y por la retina de los ojos, y por los propios tímpanos, y se acumulan en tu alma esperando que tengas la edad suficiente para vomitarlos todos de forma interminable hasta el día de tu muerte, pero tampoco puedes dejar de comer porque entonces el jubilado se incomodará al ver tu plato lleno y tu estómago vacío, porque tú todavía no has conseguido su pericia a la hora de compaginar palabras y bocados, una técnica que comienza a ejercitarse el mismo día que firmas el contrato de jubilación y que algunos practican hasta alcanzar niveles de perfección sobrehumanos mientras los que decidieron no hacerlo se consumen en su silencio y en sus recuerdos acumulados, sin dejar que salgan, amontonándoseles en los ojos y en las orejas, que comienzan a crecer desmesuradamente por almacenar imágenes que deberían traducirse en sonidos pero que permanecen encerradas gritando a su carcelero que les deje salir, que ese no era el trato establecido, así que has de compaginar junto con las aserciones y variaciones de las aserciones un sin fin de gestos que te permitan ingerir la comida pero que al mismo tiempo se conviertan en sinónimos de toda esa retahíla hueca que disparas hacia tu contertulio como pelotas que van a estrellarse contra la pared del frontón para regresar a tu persona introduciéndose por la primera oquedad que descubra abierta, sea boca, nariz u oídos, cosa que se fue produciendo con toda normalidad a lo largo del primer plato, como en tantas otras ocasiones, ajeno al hecho de que ahora tuviera que intercalar tenedores con fideos amarillos resbaladizos que se caían por los lados antes de llegar a mis labios, lo cual me obligaba a desviar la atención desde su boca, la del jubilado, hacia el tenedor ya casi vacío con la intención de repetir la operación con mejor éxito pero sin desanimar a mi viejo y querido amigo, situación que no me permitió otra alternativa que recurrir a la opción menos elegante pero más segura de pinchar aleatoriamente por toda la superficie de la fideuá, y sin mirar al tenedor introducirlo en mi boca con la seguridad de que al cerrar los labios algún maldito fideo quedaría atrapado y engullido, facilitando así mi dedicación exclusiva al pensionista que, por otra parte, no demostraba tener el más absoluto problema en alternar verborrea y atracón de carne asada de varios tipos, cerdo y cordero, con patatas fritas grasientas, pero sin ensalada, incluso paralizando su discurso al ver a una joven camarera ya conocida de otras veces y a la que lanzó otra serie de palabras que seguramente serían las misma en cada ocasión, pero que no pude traducir o simplemente almacenar, porque aproveché para mirar más detenidamente el contenido de mi plato, el cual ya se había reducido considerablemente en cuanto a cantidad de fideos, quedando solo dos gambas resecas a las que mejor sería dejar sin meterles mano por no saber cómo acometer la complicada acción de pelar aquel despojo marino sin desatender la boca de mi jubilado, mi querido jubilado que ahora tenia un especial brillo en los ojos después de haber retenido la atención de aquella camarera, como también había retenido a pesar de su edad o precisamente debido a ella, gran parte del erotismo inherente a todo aquel que te sirve, dejando ahora fluir el zumo libidinoso exprimido por el recuerdo paralelo de otras mujeres, a través de unos ojos lacrimosos pero sin llegar a soltar lágrima alguna, porque no eran humedades tristes sino melancólicas, que no duelen sino que te abrazan con fuerza para darte una vez más la despedida de algo que fue y nunca volverá, aunque vuelva a despedirse que eso seguro que lo hará, mientras yo me debatía entre mirar también a la camarera o decidirme a meter mano al menos a una de las gambas, sin que nada de todo eso fuera finalmente posible porque él comenzó de nuevo a recordar años de gloria laborales, episodios épicos de funcionario valiente, aventuras de caballería administrativa, actos heroicos consistentes en contradecir a Don Ramón, el eterno Don Ramón que nos acompaña en cada una de las comidas, no físicamente sino embutido en las ristras verbales para aderezar, como el pimentón adereza muchos chorizos, la chacinería obtenida en las matanzas que en cada uno de estos encuentros realizamos, matando al cerdo de nuestra memoria, o mejor dicho de su memoria, acto minimalista del que siempre salen los mismos productos pero que no por eso se deja de hacer periódicamente, casi matemáticamente, y afortunadamente Don Ramón se coló esta vez de forma muy oportuna pues fue otro jubilado que oyó su nombre el que intervino en nuestra conversación dejándome un respiro para poder desprenderme de ese primer plato al que ya no podía extraerle nada que no me llevara más tiempo del permitido tácitamente entre mi jubilado y yo, tiempo de ingestión acordado desde las primeras miradas a sus labios, desde los primeros fideos resbalados del tenedor, desde mucho antes de aparecer el primer ”Don Ramón”, trozos de reloj atrasado y difícil de reparar, pero momento en el que aproveché para girar mi cuerpo en busca de aquella joven camarera pequeña de estatura pero de un volumen proporcionado y sensual que había provocado un brillo intenso en la mirada de mi comensal, una brillantez que no estaba desposeída de su carga erótica, porque setenta años de un hombre no matan por sí solos los deseos de hembra, necesitan ir acompañados de aburrimiento y falta de imaginación, compañeros que pueden aparecer a cualquier edad, asesinos de libidos que buscan insaciablemente víctimas que sacrificar e intentar dejar sobre el planeta una humanidad demasiado humana, una sobrehumanidad a la que no pertenecía todavía mi jubilado, ni a la que creo que perteneciese nunca, porque aquel brillo ocular traspasaba lo genital y dejaba bien a las claras que el sexo se escapa por entre las piernas para ir a esconderse tras las orejas de los viejos, otro motivo por el que se agrandan con la edad, así que me decidí a buscarla y encontrarla, igual que encontré el motivo del brillo que había asaltado la mirada de mi amigo, solo que en lugar de provocarme esa humedad escondida tras los párpados se limitó a despertar en mi imaginación una serie de representaciones obscenas y dejar correr por mi vientre un cosquilleo que no llegaría a humedecer nada, ni ojos ni miembro alguno de mi cuerpo, pero que reduciría a la camarera a un trozo de carne fresca, solo carne que degustar, que comer, que lamer, pero nada más que un segundo plato al que ponerle la salsa, pero para el momento en que mi imaginación comenzaba a dispararse aquella reducida mesonera ya había desaparecido para pronto regresar a satisfacer mis deseos, auque desgraciadamente solo mis deseos confesados y no los inconfesos, dejando entre mis brazos un simple plato de pescado en salsa, si bien,  como buena mujer, imaginándose que yo deseaba tener otra cosa entre mis brazos, lo mismo que el viejo que tenía en frente y lo mismo que todos aquellos machos hambrientos a los que servía diariamente platos que portaba bajo la protección de sus pechos, además de muchas hembras sedientas de algo más que dejarse clavar la mediocridad de sus hombres, esa mediocridad inherente a todo macho mamífero que debe su vida a unas mamas, a las que consagrará todos y cada uno de sus días, y a las que traicionará intentando sustituir por dos miserables testículos encumbrados a lo más alto de la prepotencia, pero conscientes siempre de su inferioridad, de su vulnerabilidad y de su falta de leche con la que alimentar a otro ser vivo, esas clavadas que intentan crucificar la salvaje libertad femenina, su indómita naturaleza y su insaciabilidad animal, clavos fabricados con miedo y complejos, clavos que por muy grandes que sean nunca podrán asesinar hembras sino únicamente mujeres inventadas, y eso todavía resulta más patético para el hombre y toda su libido arrastrada, así que me quedé solo ante mi plato de pescado en salsa,  retomando el tema original de mis aserciones pensando ya en cómo acometería una nueva tanda de variaciones, siendo cada vez más difícil afrontar la diversidad sin caer en le repetición mediocre, teniendo que ser otra vez un vejado de la falta de imaginación que en realidad es lo que nos mata a todos los hombres, porque ellas siempre encuentran alguna migaja fantasiosa, imaginativa, porque sus pechos les facilitan esa operación, y quizás sea esa carencia imaginativa inherente a mi supuesta condición masculina la que me hizo caer en el segundo plato, o mejor dicho desde el segundo plato, porque lo que hice fue desprenderme de él, del pescado en salsa de tomate, de las espinas amontonadas en el borde superior de ese contenedor circular de carroña, de los trozos de pan empapados en aquella salsa esperando ser comidos en uno de los momentos en que el jubilado retrasaba su ocultación, su instante de silencio, su búsqueda en mi cara de una aserción o variación de la misma, trozos de pan que servían para no tener que mirar al tenedor, para revisar la intromisión de alguna espina traicionera, panes que me revelaban lo inadecuado que es el pescado para comer junto a un jubilado, y que me impelían a realizar la promesa de nunca-más-volver-a-cometer-ese-error, a pedir algo más fácil de ingerir en la próxima reunión con estos compañeros en la reserva, pescado, espinas y pan de los que caí hacia una oscuridad refrigerada, (rallentando)… hacia un habitáculo ajeno a la comida, donde otro mantra resonaba con algo de reverberación, pero no recitado por mi jubilado cuya voz pasó a un segundo plano sonoro, esta otra voz  era ininteligible pero de igual constancia a la que me venía acompañando durante toda la comida, (lento)…         

Adagio

La caída del trozo de atún  a través de mi esófago, no calentaba para nada el frío habitáculo, ni las gentes allí reunidas con caras circunspectas, insertando palabras murmuradas en ristras colgantes de una religión arrastrada por su propia inercia pero carente de todo motor activo, y Don Ramón aparecía esta vez no regurgido entre dientes adornados con trozos de carne a medio masticar, sino con toda su carne y todos sus huesos, a pocos metros delante del banco donde me encontraba, con su porte algo más encorvado de lo que me tenía acostumbrado, porque los años no pasan en balde ni siquiera por Don Ramón, frío invernal, , caras invernales, , ecos gélidos provocados por aquellas paredes desangeladas, a pesar de sus angelotes, y sus santos, y sus vírgenes, y sus cristos, , desangeladas porque la presencia de un féretro desaloja todo adorno presente y deja las paredes como simples lienzos donde pintar tu propia vida, , que no sabes pintar, , ni dibujar, , y se quedan en blanco, , vacías, , y se abren como puertas para enseñarte el contenido del féretro, , y en este caso el contenido continuaba masticando carne y patatas enfrente de mí, , manteniendo en los ojos el brillo dejado por la pequeña camarera, , y yo sin saber cómo comportarme por encontrarme simultáneamente en dos circunstancias bien diferentes, , aunque en ambas contestando con variaciones sobre un mismo tema, , y Don Ramón presente también en las dos circunstancias, , haciéndose carne una vez más el verbo, , pasando entre los dientes cariados de un muerto hasta llegar a ese austero banco de madera en el que ahora decidía sentarse, porque un sacerdote así lo permitía, , pensando seguramente en la situación inversa, aquella en la que algunos de sus subordinados acatarían las órdenes de otro sacerdote o quizás incluso ese mismo, para sentarse mirando otro ataúd en el que entonces descansaría él mismo, un ingeniero muerto, , Don Ramón, , aunque posiblemente con más afluencia en la iglesia, con más gente evitando contemplar las paredes desangeladas vacías y blancas, , no, el atún con tomate no puede calentar el frío que siento al ver moverse la boca de mi amigo premuerto, , ni siquiera la fricción de las dos líneas melódicas, emitían energía suficiente para hacerlo, , extraño contrapunto el que me encontraba interpretando, con un tema presente y un contratema futuro, con dos objetos ahítos de carne, un jubilado y un féretro, ¿y yo vivo?, , no lo creo, , yo tan solo oyente, , y espectador, , escuchando simultáneamente las palabras lanzadas al abismo por un amigo y por un cura desconocido, pasando las de este último a través del ataúd sediento de tierra, , atravesando los oídos del muertos que contenía, para verlas luego salir pegadas a trozos de cordero todavía sin deglutir, porque mi jubilado no pidió un segundo plato, , carne podrida retenida por un estómago paralelepípedo y almohadillado, y carne masticada que se dará a la fuga siguiendo la ruta de cloacas liberadoras, , y un Don Ramón bilocado, igual de calvo que siempre pero algo más encorvado, , esperando su turno, , como yo, , como el cordero y el cerdo que ahora en parte se disolvían en el estómago de mi amigo, , como mi atún lo hacía en el mío, , como yo lo haré entre los jugos gástricos del tiempo, , no importa cuando, , porque en parte ya estoy muerto, , comido, , ingerido por una vida insaciable, , masticado por mi propia existencia, , la misma que mastica al cura mientras desafina una tradicional plegaria que de nada servirá a mi amigo, , al menos no le servirá como lo hizo la pequeña camarera minutos o días antes, , ni le dejará ese peculiar brillo en los ojos, , plegarias tan desangeladas como las paredes de la iglesia donde estoy degustando un atún con tomate frío y desangelado, muerto y enterrado en un montón de estómagos que lo disolverán para traducirlo en carne y heces, , ¿cómo puedo acabar este segundo plato mientras veo a la viuda llorando la ausencia de un viejo compañero, mientras veo a un Don Ramón hierático, mostrando a sus siempre subordinados funcionarios una  superior estampa, , incluso al dar el pésame a la viuda, Carmina, , orgullosa de tener a Don Ramón entre los asistentes, , a pesar de todas las injurias que su marido, mi amigo, soltó en su presencia contra aquel ingeniero déspota y malhumorado, , y sin embargo el resto de los funcionarios jubilados allí presentes compartían el mismo orgullo, , la misma gratitud hacia ese personaje omnipresente en sus vidas, y que en cada comida que celebramos con los antiguos compañeros de la Administración aparece a modo de Donramónfanía, , y me pregunto si a Don Ramón le brillarían los ojos al ver cómo la proporcionada camarera le servía un primer plato, o sólo imaginaría las medidas de cada una de sus partes anatómicas para calcular después el coeficiente de proporcionalidad resultante de los datos obtenidos en una primera observación de sus pechos, caderas, brazos, cuello, cabeza, piernas, y quizás incluso nariz, , como seguramente calculará al acercarse a la viuda, la capacidad en metros cúbicos de ese ataúd brillante y barnizado, , mientras le coge la mano, , y el espacio sobrante una vez que el cuerpo se haya hinchado con gases producidos por la descomposición incipiente, , mientras pronuncia ritualmente unas palabras-rémora para que la acompañen en el sentimiento, , y el peso aproximado del conjunto féretro-muerto así como la fuerza necesaria para poder desplazarlo del catafalco sin tener en cuenta el rozamiento que pudiera producir el mármol del mismo, , mientras recibe un ligero empujón de la persona que le sigue en la cola funeraria para darle a la viuda no solo un apretón de manos sino un beso en la mejilla, , algo que Don Ramón no podía hacer por dignidad, , incluso a pesar de que su actual encorvamiento le facilitaba la faena, , incluso a pesar de que recordara cómo esa mujer en años anteriores le impelía a calcular no solo sus proporciones sino el peso aproximado de sus senos, no los trigonométricos, esta vez no, , más bien los de leche caliente, , esa leche que también imaginaba a modo de volumen y a los que asignaba un decímetros cúbico arriba o abajo dependiendo del año que coincidía con ella en alguna comida de confraternidad funcionarial, , ahora no daba tiempo mas que a un apretón de manos, , y a una consideración fugaz sobre las variaciones en la tensión y deformación de unas manos que otrora le parecieran más elásticas cuando soportaban unos 4 newtones del apretón de manos consabido, , ahora ya solo queda esperar al siguiente funeral, , pero ya no será de ella la mano que mida, , ni su cuerpo el sometido a cálculos aritméticos, , quizás el siguiente